La mentira fue la negación de algo, un decir no sé, no me acuerdo, cuando en realidad si constaba esa información en la mente, pero esa información cobarde no quiso salir y la respuesta fue no. Una mentira. Yendo más al fondo, y sin que sirva de excusa, la verdad o esa información sí recordada, no quería desprenderse de los labios para evitar el conflicto. Para evitar conflicto, se dan rodeos, se tapan cosas que no son malas, sólo para evitar problemas... y haciendo eso, cuando sale la verdad a flote porque es como un neumático en el mar, que intentas hundirlo y no puedes, siempre sale a la superficie, con la sensación de haber mentido.

Cerrando etapas

Ya se acerca la hora, siento cómo se va cerrando una etapa, un ciclo de mi vida. Despedirse internamente de todo, gentes, pueblos, lugares, momentos... que quedarán en la memoria.
El tiempo pasa, pasa y pasa sin darnos cuenta. Cumplo un año más, termina un año más y comienza un año nuevo. Y siempre.... con la alegría agridulce de vivir.

Corazón sin linde

Cuando mi abuela, dijo "... corazón sin linde", esas tres palabras juntas, formando una oración, en una conversación que no recuerdo, quedaron fijadas para siempre en mí. Exactamente no sé por qué, son de esas cosas mágicas, palabras que suenan de forma especial en tu alma y ahi se quedan prendidas, dando vueltas. También, la palabra "linde" es una palabra antigua, vieja, que por lo menos yo no utilizo ni escucho demasiado, y que significa "límite, fin o término de algo"... palabra hermosa, poética, que sin remedio llamó mi atención.
Un corazón sin linde, es un corazón sin límites, sin fin, como el de mi abuela. Pero hoy justo soy más consciente de que ese corazón sí tiene límite, que tras exámenes médicos parece que no funciona bien, y que debido a la edad, ya no se puede operar.
El corazón sin linde de mi abuela, siempre ahi, con sus palabras, su ánimo, su buen humor, su capacidad para estar bien y su amor, su amor incondicional hacia mí. Ese corazón parará de latir, como el de todos algún día. No quiero que ese corazón deje de latir sin poder volver a mirar a los ojos a ese corazón ejemplar, no quiero quedarme sin coger tu mano, sin tocar tu pelo. Ojalá, que los dioses me concedan volver a verte. Ojalá. Si  no fuera así, ten por seguro abuela, que tu corazón seguirá sin linde mientras lata el mío.

Navidad

Mañana comienza diciembre, un mes especial. No me gusta la Navidad, hace años que no me gusta. Tal vez desde que me hice un poco mayor, o quizá el momento que creó el antes y el después fue la Navidad siguiente del fallecimiento de mi abuelo paterno, mi abuelo Miguel. Aparte de que mi familia es pequeña, dispersa y regularmente avenida, esas cenas me parecen un compromiso, no nacen de un deseo real de compartir con seres queridos (familiares o no) una buena comida (que no copiosa y cara), una buena conversación, risas... Regalar es otro compromiso, que si papa noel, ese extraño sonrosado y gordito traído del norte y que ahora tiene la manía de colarse por las ventanas y balcones, que si el niño dios, que si los reyes magos de oriente.... Con lo bonito que es un beso en la mejilla, una buena palabra, un caramelo o una pequeña sorpresa cualquier día del año.
 No quiero pensar en los gastos que se generan en una parte del mundo, de energía, de electricidad, de basura, en publicidad, en en en en en......... y ¿ para qué? para que comience el año y todo siga igual, para que los buenos deseos se pierdan según termina esa emoción artificial, y los buenos deseos, la voluntad de crear, el amor, la sinceridad, la sencillez y el gusto por vivir, son cosas que han de vivirse todo el año.
Por otra parte pienso en que con la navidad se crea la necesidad de ser feliz en familia, la ficción de que todo el mundo se lleve bien, una falsa sonrisa y sensación de no estar solo y me duele pensar en todas las personas que estan lejos de sus casas, las personas sin familia y sin nadie, que se sienten más desdichados en estas fechas donde es tan difícil escaparse a algún lugar del mundo donde no llegue ni el más leve detalle de esta época artificial, que cada vez ilusiona menos a los que siempre se ilusionan, los niños.

Ahora, ahora pienso en la nostalgia de aquéllos que sí sienten la navidad y echan de menos a los ausentes, vivos o muertos, más que nunca.

Mi pequeña

Te echo de menos. Tu voz por el teléfono no suena igual. Se están perdiendo cosas.... siento. Te echo de menos, mi pequeña, no ya tan pequeña. Me estoy perdiendo tu crecimiento, tus dudas, tus emociones, tus alegrías y tus tristezas. Siento que me he convertido en un recuerdo y en una voz que de vez en cuando escuchas por teléfono. No me puedo creer que ya no quieras sembrar semillas, verlas crecer en tu ventana o en el balcón de tu casa, por más pequeños que éstos sean. Estamos lejanas, demasiado. Estás creciendo, avanzando hacia la pubertad, la adolescencia, dejando atrás demasiado deprisa la niñez. En mi corazón sigues siendo mi niña, mi pequeña semolita, risueña, con grandes ojos celestes, inquieta, curiosa y llena de vida. Te echo de menos mucho, y no sé cómo hacer para no convertirme en un recuerdo, en la tía extraña que vive lejos. Por favor, no pienses nunca que de cierta forma te he abandonado... siempre estoy aqui. Pero ahora, no sé cómo hacer para llegar a ti en el momento justo, en la tristeza precisa... No te preocupes, encontraré el camino porque nunca se ha perdido ese vínculo que me enlaza a ti pese al tiempo y la distancia.

Consuelo y pan

Le ofreció pan blandito y agua fresca, con la tristeza de ver al ser inválido, moribundo y solo en la calle. Se acercó, con sus mejores intenciones, con su mano abierta, para ofrecerle un consuelo, una palabra, una caricia. Pero el perrito callejero, aparte de estar cojo, flaco e irse tambaleando de un lado a otro, tenía miedo, ese miedo que ya no permite, pese al hambre voraz y la sed, acercarse al ser humano. Cómo habrá sido su vida, me puse a pensar, invadida por una sensación extraña entre impotencia y tristeza, mientras le veía alejarse, al borde de la calle, tambaleante, sufriendo, y con la chispa de la vida en el, esa energía que todavía le hacía ponerse en pie y avanzar sin rumbo, pero avanzar. ¿Tiene todo eso algún sentido? -me pregunté... y decidí quedarme con el gesto hermoso de la mano tendida ofreciendo consuelo y pan.

Silencio

Mi casa en silencio, necesito silencio, calma y soledad. Entrar en mí, mirarme por dentro, escuchar los latidos de mi corazón y recuperar el ritmo vital, sentir que la energía vuelve a mi cuerpo, como centellitas de luz que me embriaguen de nuevo. Silencio, y viene a mi esa escena de la pelicula "El Piano" cuando la protagonista desea dejarse arrastrar al profundo océano y ata su pie al piano que violentamente tira de ella cuando lo lanzan sin contemplaciones al mar, con una fuerza que la hunde de forma descomunal y poética en el oscuro mar y que sólo, en un instante crucial, vence su voluntad. En este instante crucial decido desatar mi pie de esa cuerda y emerger a la superficie, volver a llenar con furia de oxígeno mis pulmones y respirar, respirar con fuerza la vida.

El viaje inesperado

Una falta. Varios días. Desespero y el viaje inesperado, cierto, doloroso, que pase cuanto antes, que ya pasó, que no hay remedio, que duele, que crece,  qué desespero... El viaje a la clínica, una cuestión ilegal, una opción que debería ser libre y gratuita, es consciente, meditada y pagada. Cerrar los ojos, apretar los dientes, pedir perdón y adelante. Una falta. Un fallo, un accidente, y una pérdida para siempre. El cuerpo dolorido, el corazón, pese a todo, dolorido. Liberación ... y esa tristeza.

Tejidos

Acariciar es tejer. Cuando se acaricia, se teje un cariño, un afecto, una ternura entre la persona que recibe tu caricia y tú que se la estás regalando. Cuando se teje con las manos, con el cuerpo, con la mirada y las palabras, se tejen unos hilos invisibles, unos lazos impalpables y depende de la energía que el tejedor ponga en su quehacer, que el tejido sea fuerte y ligero,que sea duradero o que simplemente se deshilache más tarde o más temprano con el devenir de los días. Acariciar es tejer, tejer con el alma y el corazón, con el tejido mágico del que también están hechos los sueños, los afectos y la vida. Todo está relacionado, todo tiene su tejido, su unión, su vínculo. Tejer es vincular, enlazar, conectar. Sin querer nos pasamos la vida tejiendo, y nunca había sido tan consciente de eso como ahora mismo cuando con las caricias, las palabras, las miradas y los besos, estoy tejiendo para nosotros el presente.

Llego a casa

Llego a casa, la comida está preparada, lo noto en cuanto abro la puerta y el aroma de los alimentos cocinados me acaricia suave la nariz. Ese olor a  hierba, la cama hecha, trozos de cable por doquier, tu ropa tentida junto a la mia.
Llego a casa y noto otra presencia que no es la mía, otro olor, otros pelos en el baño, otra música, otros sonidos, otra energía que se ha instalado en mi espacio, que ya no es sólo mío, que poco a poco se va haciendo de dos.
Mi mundo exterior y mi mundo el interior se están expandiendo, a veces a paso lento, a veces acelarado, con temores, alegrías y, sobre todo, con presente.

Septiembre

Esta vez, ha llegado septiembre sin llamar a la puerta, sin avisar, he pasado la hoja en el calendario pero no he sentido su presencia. Los días no se han hecho más cortos, ni ha decrecido el calor, no ha habido vuelta al cole por las esquinas, ni árboles preparados para desnudarse para recibir al invierno. Esta vez la nostalgia y esa melancolía propia de mis septiembres, no está. En septiembre comenzaba la vida, los años se contaban por septiembres, por inicios, por la vuelta a la realidad tras el verano de viajes, novedades, aventuras y libertad. Aquí no huele a verano, ni se ha asomado a paso lento el otoño. Sin estaciones, a veces, mi brújula interior se desordena, se desorienta, y sólo el calendario me dice la fecha en la que estoy. El mundo, gira, pero no gira igual en todas partes.

Castillo de cristal y tejido de araña

Y dijo él: "Tengo un castillo de cristal, muy grande, con muchas habitaciones, y que contiene de todo. Te invito a entrar, a  visitarlo, es un lugar muy exclusivo y precioso. Es transparente, frágil y fuerte a la vez, cuando lo dañan lo reparo, lo cuido...  ¿quieres entrar? es el castillo de un príncipe, es el castillo de quien todo lo tiene porque no tiene nada."

Y dijo ella: " Yo he tejido un hilo entre tu y yo, como una araña.  Este hilo que nos mantendrá conectados pese a la distancia... Es un hilo invisible, muy fuerte y muy flexible. No se ve, no se nota, pero se sabe que está ahi, se siente.  Es muy resistente, pero cuando se quiera cortar, se puede hacer facilmente; además, no duele, no ata...."

Waiki

Casualidades de la vida, casualidades que tenían que ser, que se fueron dando, que fueron sucediendo. Qué bien que haya personas como tu, que valoran el momento, el beso, la caricia y el presente, que el mañana... el mañana todavía no ha llegado. Sentirse bien, leit motiv de esta vida, no hacer daño a nadie... viajar, soñar y alcanzar los sueños, trabajar con amor, valorar la naturaleza, la tierra, la vida, la ternura... hermoso, hermoso como tu pelo rizado. Gracias por este encuentro, gracias por estas miradas.

Quiero contar algo, necesito sacarlo de mi para que me pese menos. Es algo de lo que tengo conocimiento desde hace bastante tiempo, algo que he visto de lejos, algo que no debería, a estas alturas de la vida, ni sorprenderme ni impactarme de esta manera. Sé positivamente que muchos niños y niñas, demasiados (que pase esto con uno solo, ya es demasiado) se drogan con pegamento, ese que tu y yo utilizamos para pegar cosas rotas, y que ellos utilizan para pegar sus vidas rotas.  Lo consiguen, lo aspiran constantemente, les droga, les idiotiza, les saca de la realidad y les sumerge en un estado sucedáneo de bienestar y consiguen infra-vivir un día más entre tanta miseria, injusticia y desazón.
Hace unos días, por la mañana, se acercó un chico que vive en la calle, adolescente de ¿cúantos, 12, 13, 14, 15 años? con restos de pegamento verde alrededor de la nariz, de la boca, restos de pegamento seco que ya son parte de su piel. Le miré y me dolió. Pese a saber que esas cosas están pasando en el mundo, pese a ser muy consciente de ello. Me dolió, me impactó, porque ya no es la imagen lejana, no; es ese rostro lleno de pegamento que te mira, que sonríe ignorando su cara manchada que le delata, y que me pone crudamente delante la realidad más cierta y podrida.

Triste azul

Portobello, Edimburgo, enero 2010

Siento nostalgia en este preciso instante. Es una sensación que se arrulla sutil en el pecho, como un peso en el corazón, al acecho las lágrimas. Siento ausencia, una sensación de vacío parcial, nadas en mi interior, espacios vacios. Cierta sensación de zozobra interna, de inquietud, con unas pizcas de tristeza. Es un no sé qué, qué sé yo... y eso que después de la mañana temprana de lluvia, parece que ha salido el sol, y alumbra brillante las paredes anaranjadas de mi pequeño patio, donde trabajo, cocino y sueño. Sigo sintiendo nostalgia, y detrás de mis ojos noto el hormigueo de las lágrimas tibias que pugnan por salir. No sé bien qué pasa... es un estado de ánimo añil, triste azul. Quizá sean las distancias, las desilusiones, las dudas, que pronto comenzará el otoño y no veré caer las hojas, que me estoy perdiendo el crecimiento, el desarrollo y el vivir de muchos seres queridos... Será que hoy la soledad me muerde los tobillos más de lo habitual, o que ayer fue luna llena, que se acerca la menstruación o que hoy el viento huele realmente a nostalgia.

Árbol y nube

Palmera y cielo, Parque Tayrona, agosto 2010

Quizá sea la inmadurez de no querer echar raíces en un ningún lugar concreto, o quizá sea la necesidad sentida y cierta de encontrar el sentido la vida en conocer, en viajar, en estar en movimiento. Quizá sea la incertidumbre y la inestabilidad permanente, o la libertad para dejar fluir los pasos y elegir los caminos. Quizá sea la diferencia entre ser árbol y ser nube, distintas formas de vida pero igualmente plenas y con sentido.

Recordando al poeta Miguel Hernández

Viene a mi mente el poeta Miguel Hernández. Recuerdo aquel libro que cogí de la biblioteca del barrio, era una recopilación de sus poemas de amor, en mi adolescencia, donde la poesía tuvo tanto peso y tanta presencia. Recuerdo la portada del libro, y cómo mi perro Canelo, lo cogió sin darme cuenta y mordisqueó la portada y algunas hojas; yo no sabía que tenía gusto por la lectura! Tuve que comprar un ejemplar nuevo para la biblioteca,  pero aún conservo aquél, con las huellas de los dientes de mi Canelo, ya muerto.
También la vida o más bien la casualidad o el azar, me regaló el que la boca del Metro de Madrid más cercana a mi casa lleve su nombre. Por dentro, están decoradas las paredes con algunos fragmentos de sus poemas.  También casualmente, las calles de Rafael Alberti y de Pablo Neruda abrazan la casa donde he vivido la mayor parte de mi vida. Volviendo a Miguel Hernández, recuerdo cómo leí  en aquel libro con avidez su biografia, y lo que más me llamó la atención en aquel entonces fue la narración de cómo conoció a su esposa Josefina Manresa. Posteriormente fui conociendo más detalles de su trágica vida. Escribió poemas hermosísimos, y particularmente hay uno, "Elegía a Ramón Sijé", que me une indisolublemente a una persona, compañera del alma, compañera. En estos días el cantautor Joan Manuel Serrat, ha grabado un nuevo disco con poemas de Miguel Hernández. Y para terminar me llevé una grata sorpresa al descubrir  hace poco, en el patio de la Universidad de Antioquia, Medellín, una gran exposición sobre la vida y la obra del poeta. Recuerdo esos versos...

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

Y otros dos hermosos poemas de Miguel Hernández " Para la libertad"  y " Menos tu vientre" cantados por Serrat http://www.youtube.com/watch?v=IgAT0jwnVzA y http://www.youtube.com/watch?v=IgAT0jwnVzA&feature=related

Dos palabras

Orquídea, jardín botánico Medellín, agosto 2010

Hay dos palabras enredadas desde hace un tiempo en mi boca. A veces las siento en el estómago, haciéndome cosquillas. Otras parece que las cojo con las manos, y las sujeto fuerte porque se quieren escapar. A menudo, giran por mi cabeza, dando vueltas, generando dudas, abrazadas al miedo. Esas dos palabras a veces suben por la garganta, incluso las puedo saborear, masticar... y una vez más, me las vuelvo a tragar. Las intento olvidar, pero vuelven una y otra vez, cada vez con más fuerza. No me atrevo, no quiero que se escapen de mí, pero son tuyas, son para ti, son un regalo, una apuesta, un lanzarse al abismo... Visualizo el momento, cogiendo aire fuerte, sonrojándome, mirándote o quizá mirando a otra parte, y dejando escapar esas dos palabras que por algún tiempo he tenido presas en mi boca.

Llueve

 Llueve. Las mariposas se han escondido. Llueve, llueve con fuerza. Las gotas golpean con furia el tejado delgado, y a la orquesta se unen los truenos con su terrible percusión. Llueve y llueve, nubes, el sol también se ha escondido.

Un día de lluvia en Guarne

La música de la lluvia resuena por la casa, con su compás cadente, entre enérgico y arrullador. Comienza a seducirme el sueño, viene a mí en su baile insinuante y sinuoso. La fuerza de la lluvia me saca atroz de esta dulce somnolencia. Qué delicia abandonarse ahora en los brazos del sueño...

Llueve, llueve.

El cielo se ha roto.

Cuando te miro

Mariposa, mariposario Manizales, noviembre 2009

Te miro, te observo, pongo mis ojos y la intención en ti. De repente me miras, correspondiendo mi mirada con esos hermosos ojos. Desvio la mirada y la centro en otra cosa, no quiero evidenciarme más. Me miras, noto que me estás mirando y te dedico una mirada desinteresada, o no tanto. Por unos segundos nuestras pupilas quedan fijas, conectadas en un punto, en un instante intenso que rápidamente desaparece. Como mariposas, las pestañas se mueven, se entrecierran los párpados, y el instante, como el volar de un colibrí, rápidamente desaparece. Pero las miradas dejan un poso, una marca, como una señal en el alma, como si cayera una gota de agua en un desierto de arena... Cuando te miro, y me miras, ese leve instante me estremece, y casi, casi puedo notar que con tu mirada me acaricias.

L'immensitá interpretada por MINA

A veces lo que se siente, un estado de ánimo o un pensamiento... se expresa perfectamente con una canción, una música, una melodía y no hace falta nada más. Esta noche, la canción es ésta.

 L'immensità

 

Io son sicura che
per ogni goccia
per ogni goccia che cadrà un nuovo fiore
nascerà

su quel fiore una farfalla volerà.
Io son sicura che
in questa grande immensità
qualcuno pensa un poco a me
non mi scorderà.
Io lo so
tutta la vita sempre sola non sarò
un giorno troverò
un pò d'amore anche per me
per me che sono nullità
nell'immensità.
Io lo so
tutta la vita sempre sola non sarò
un giorno troverò
un pò d'amore anche per me
per me che sono nullità
nell'immensità 

http://www.youtube.com/watch?v=S726-dE2oN4  

¿Por qué las niñas siguen jugando a acunar bebés?

Caterine tiene 6 años. Hoy estaba como de costumbre zascandileando por la sala con su hermanita mientras su madre atendía al taller de capacitación. Caterine llevaba dos muñecas bebe, tipo nenuco, un poco sucias, y las dos pelonas con unas cintitas en la cabeza. Una de las muñecas es de ella y la otra de la hermana. Caterine le pone a la suya una chaquetita de ella que le queda un poco grande, y comienza a acunar a las dos muñecas, cada una acomodada en un brazo. Las abraza, las canta, las acuna. Y he recordado súbitamente cómo yo también de niña tenía un nenuco, un muñeco bebé pelón, que cuidaba como si fuera mi bebe. Ha venido a mi mente, muy nítida, aquella imagen e incluso la emoción de aquel viaje en navidad al pueblo de mi madre. Mi tia hacía unos meses que había dado a luz a mi prima y nos regaló a mi hermana y a mi la ropita que ya le quedaba pequeña a mi primita, para nuestros nenucos. Recuerdo aquel viaje de vuelta a Madrid y aquel desespero emocionante por llegar a casa y probar esas ropas a mi nenuco, por vestirlo de verdad, con ropita de bebe, ponerle patucos, bodys y esas cosas. Mientras miraba a Caterine acunar a sus bebes, me he preguntado si ella querrá tener hijos de mayor o más bien, si para ella el no tenerlos también será una opción válida. Yo no recuerdo si de niña entre mis sueños estaba el tener hijos, y si lo estuvo, qué pasó para que eso ahora no esté ya tan claro. ¿Hasta qué punto es la llamada de la naturaleza o nos educan desde la infancia con el ideario de ser mamá, de cuidar, cuando somos tan, tan pequeñas aún? Y ese jugar a mecer bebés, alimentarlos, vestirlos como si fueran de verdad, hasta qué punto nos determina a desear tener hijos en el futuro, a ser madres, a que haya seres que cuidar, que dependen de nosotras. Todavía no he visto a un niño jugar a eso, y no sé por qué las niñas jugamos y a día de hoy siguen jugando a ser mamás. ¿De dónde viene esa elección? ¿Es una elección en realidad? ¿Cuándo se romperán los esquemas sexistan en los juegos, en la educación, en la vida?
El hecho de que Caterine, de 6 años, una niña,  juegue a acunar en sus brazos a un bebé de juguete, así como también hice yo, me ha dado mucho que pensar hoy.

Nenuco

En las verdes aguas del verano. Forugh Farrojzad

Este libro de poemas de Forugh Farrojzad, revolucionaria poetisa iraní ya fallecida, llamado Nuevo Nacimiento, es el único que me he traido conmigo en este viaje. Quiero compartir hoy, en este preciso instante este poema llamado En las aguas verdes del verano.


Más sola que una hoja
con la carga de mis lejanas alegrías
tranquila, lenta, silenciosamente fluyo
en las verdes aguas del verano
hasta la tierra de la muerte
hasta la orilla de las tristezas otoñales

Me abandoné a una sombra
a la volátil sombra del amor 
a la fugaz sombra de la felicidad
a la sombra de lo efímero

Esas noches en que una brisa perdida da vueltas
por el bajo cielo del corazón doliente
esas noches en que asciende una niebla sangrienta
por las azules callejuelas de mis venas
esas noches en que estamos solos
con los temblores del alma, solos
-en el latido del pulso hierve
la sensación de la existencia de una existencia enferma

"En la espera de los valles hay un secreto"
Esto sobre las aterradoras rocas
de las cumbres montañosas lo grabaron
aquellos que en su línea de caída
vertieron una noche en el silencio de los montes
una súplica amarga

"En el desasosiego de las manos llenas
no está la tranquilidad de las manos vacías
bello es el silencio de las ruinas"
Esto cantaba una mujer en las aguas
en las aguas verdes del verano
como si viviera en las ruinas

Nosotros uno a otro con el aliento
nos contaminamos
Contaminados por la pureza de la felicidad
tememos el ulular del viento
palidecemos porque las sombras de la duda
penetran por los jardines de nuestros besos
y en todas las fiestas del palacio de la tuz
temblamos de miedo al derrumbamiento

Ahora tu estás aquí
abarcando como el aroma de las acacias
las callejuelas de la mañana
pesando en mi pecho
ardiente en mis manos
enajenado ardiendo desmayado en mi pelo
Ahora tu estás aquí

Algo extenso oscuro abundante
algo inquieto como la voz lejana del día
por mis pupilas tristes
gira y se extiende
Tal vez me recogen en un manantial
Tal vez me cortan en una rama
Tal vez me cierran como una puerta
dejando fuera los instantes futuros
Tal vez...
No veo más

Brotamos en  una tierra llena de maleza
Llovimos en una tierra llena de maleza
Vimos la "nada" en los caminos
montada en su gualdo caballo  alado
avanzar como una reina


¡Ay! somos felices y sosegados
¡Ay! somos melancólicos y apagados
felices porque amamos
melancólicos porque el amor es una maldición

FORUGH FARROJZAD

Cielo de Tánger, junio 2009

Feria de Flores

Silleta monumental, agosto 2010

Silleta tradicional, agosto 2010

Medellín está de fiesta, los silleteros del corregimiento de Santa Elena, apuran la fría madrugada para el desfile del día siguiente. Centenares de flores hermosas, esperan como dormidas en cajas, cubos o envueltas en plástico, a que estos artistas las coloquen y dispongan de forma tan hermosa que nadie pueda dejar de admirar esta tradición, ya de reconcomiento más que nacional. Las flores luminosas y muy diversas, se convierten en ideas, imágenes, representaciones del alma del silletero que se desvive combinando colores, eligiendo las más hermosas, frescas y juega con su imaginación, creando un mosaico de colores como arcoiris. Los visitantes con el poncho y el sombrero antioqueño deambulan por las fincas con puertas abiertas donde se exponen las silletas y se puede observar cómo se terminan de hacer. Hace frío y bajo las estrellas ya están listas y bonitas las silletas que desfilarán mañana presumidas ante miles de ojos.

Zorongo. Federico García Lorca

ZORONGO


Las manos de mi cariño
te están bordando una capa
con agremán de alhelíes
y con esclavina de agua.
Cuando fuiste novio mío,
por la primavera blanca,
los cascos de tu caballo
cuatro sollozos de plata.
La luna es un pozo chico,
las flores no valen nada,
lo que valen son tus brazos
cuando de noche me abrazan,
lo que valen son tus brazos
cuando de noche me abrazan.

Federico García Lorca

Y sugiero escuchar la maravillosa interpretación de este poema por Ana Belén
http://www.youtube.com/watch?v=wNZp_rrcAS8

Relato de estas tierras. DOÑA CONSUELO

Doña Consuelo Restrepo tuvo un sueño en que se veía a sí misma en el sueño como si fuese viuda. No le dijo nada a la mañana siguiente al Negro. A los 30 días exactos, asesinaron cruelmente al Negro. Consuelo, como yo la llamo, tiene miedo a los sueños que tiene, porque no es la primera vez que la vida sucede tal cual ella sueña.

Consuelo me enseñó fotos de las mellizas, cuando nacieron, pequeñitas, y cómo fueron creciendo en la finca; también vi fotos del Negro, su compañero asesinado. Consuelo me contaba cómo apuntaba en una agenda las veces que discutían, y era algo así como dos veces al año. Consuelo, una mujer echá pá lante, y su marido que incondicionalmente la apoyaba. Qué pena ver esas fotos de alguien que ya no está, que en la actualidad tendría cincuenta y pocos años, con esa piel tan oscura y esa cara tan atractiva e interesante. 

Consuelo tuvo que seguir su vida sola, con sus dos hijas, desplazadas, sin ayuda, con mucho esfuerzo y trabajo. A día de hoy, todavía mantienen aquella finca donde vivieron y que tuvo que ser abandonada durante muchos años. Consuelo ha convertido en su sueño verla organizada , hermosa como en aquel entonces, y produciendo frutas y hortalizas. Las hijas, ambas estudian, son muy buenas chicas, ayudan mucho a Consuelo y son negras, como el padre. Esa familia es una bendición.

Tienen una vecina, una muchacha, Paola, que se encuentra todo el tiempo metida en la casa de ellas y es amiga de las mellizas. Se dedica a coser balones de futbol, en un pequeño taller que tiene donde vive. Ella es de Bogotá, pero vive en el pueblo desde hace ya varios años. Se echó un novio paisa y se casó, y se vino sola a vivir con él y su familia. Ahora mismo vive en casa de sus suegros con ganas de marcharse pero con miedo por si al marcharse no puede llevarse con ella su maquinaria, su medio de vida,  y los suegros no se la devuelven. El marido, vive en otra parte, la ha dejado, tras ponerle los cuernos con otra, alegando que quiere que le dé un hijo y que ella no se lo da. Parece que ambos se han hecho todo tipo de pruebas y que ambos están bien. Pero el tío la ha abandonado, ella vive con la familia de él que le hace la vida imposible. Paola me decía " los hombres... al principio muy bien, y luego te muestran otra cara muy distinta, empiezan a culparte a ti de todos los problemas y no se miran al espejo". Qué muchacha tan encantadora , tan dulce, tan trabajadora, y con tan mala suerte con ese tipo.... y sigue estando enamorada y esperanzada con volver con él. Me estuvo comentando que en Bogotá la religión es fría , pero que en el pueblo ha encontrado una religión cálida, una fe distinta, que le abriga el corazón. 

Ahi, por lo  menos encuentra su consuelo, y en Consuelo, que la quiere como una hija.

Caminos y miradas

Tolú, diciembre 2009

Caminos y miradas, es el espacio para contar, escribir y transmitir mis miradas sobre la vida, y otras miradas que recojo en mi andar.

Miradas dulces, duras, caminos ásperos, agradables caminos, y siempre, siempre inciertos.


Ya decía Machado "caminante no hay camino, sólo estelas en la mar...." 

Comience así, hoy, este reflejo de mis caminos y mis miradas.